De la magie...

De la magie. Cela puait la magie. Son coeur se mit à battre à toute vitesse et son front se recouvrit d'une légère et invisible pellicule de sueur. Elle avait peur.

Tyumpur avait beau être intérieurement dans la panique la plus totale, il n'en restait pas moins qu'elle était la Reine de Lynellis; elle avait passé chaque jour, chaque minute de sa vie à cacher ses émotions, et il n'était même pas envisageable qu'elle tremble devant un inconnu. C'est pourquoi elle se redressa dignement, croisa les bras et attendit que l'homme la rejoigne, exaspérée. De si bien jouer son rôle auquel elle était depuis longtemps habituée, elle en retrouva même un certain calme.

Lorsqu'enfin l'homme s'arrêta devant elle, toujours silencieux, Tyumpur lui lança d'un ton glacial:

« J'exige de savoir ce que je fais ici. »

L'homme ne bougea pas, et resta silencieux. Sa bure était rouge sang, et maintenant qu'il était plus près d'elle, elle remarquait qu'il y avait de fins dessins en reliefs sur l'épais ruban qui entourait sa taille. Elle n'avait jamais entendu parler de prêtre rouge.

Comme le silence s'éternisait, et que l'homme ne semblait pas vouloir bouger et encore moins répondre, Tyumpur reperdit le peu de sang-froid qu'elle avait accumulé. Elle le pointa impérativement du doigt.

« Répondez-moi ! J'exige une réponse !!! Je suis la Reine de Lynellis, vous ne savez même pas ce que... »

Alors, sans même qu'elle ai pû prévoir le mouvement du prêtre celui-ci la gifla violemment, l'envoyant à terre. Elle sentit le goût du sang dans sa bouche, et elle respira l'odeur de l'herbe grasse du jardin. Des larmes de rage lui vinrent aux yeux. Elle resta prostrée quelques secondes ainsi, remettant de l'ordre dans ses pensées, puis elle se releva en tremblant, prudente, mais l'homme ne bougeait toujours pas.

« Qui... qui êtes-vous? Dit-elle en essuyant le sang qui s'étalait au coin de ses lèvres. Que me voulez-vous? »

Alors l'homme repoussa son capuchon et lui sourit. Tyumpur écarquilla les yeux, porta ses mains à sa bouche et poussa un cri suraiguë. Elle commença à reculer en tremblant.

C'était la tempête personnifiée. Dans la semi-pénombre, elle distinguait l'unique oeil injecté de sang qui la regardait ; le second était invisible car la paupière avait été cousue d'un fil qui luisait étrangement d'une lueur rouge dans l'obscurité. Le reste de son visage était un chaos de bourrelets de chair, de cicatrices tortueuses, d'incrustations de pierreries semi-précieuses qui reflétaient les rayons des lunes et de tatouages. Son sourire éclatant présentait une dentition où ne subsistaient qu'une dent sur deux, et chacune d'entre elle brillait d'un blanc de neige. Devant la vieille femme, les lèvres sèches de la créature s'animèrent.

« Je suis Gerbalt, enchanté. »

Il lui tendit alors une main impeccablement manucurée, dont les ongles étaient peints et vernis comme cela se faisait chez les putains. Tyumpur l'ignora.

« Que... que me... que me voulez-vous?

- Moi, je ne vous veux rien, fit Gerbalt en ramenant sa main.

- Pourquoi suis-je ici alors? C'est vous qui m'avez amenée?

- Doit-il toujours y avoir un but dans l'existence? Vous êtes ici, c'est tout ce qui importe. Bienvenue.

- Mais où suis-je? »

Tyumpur craignait que cet homme soit fou. Mais l'obscurité était désormais installée, et bien qu'elle soit loin d'avoir envie de dormir ou même de manger, elle ne savait pas où elle pourrait loger si elle s'enfuyait. Cet homme était la seule garantie d'un refuge et d'une possible explication sur sa présence.

« Vous êtes... »